Algo esta pasando entre nosotros

Tengo tardes enteras de palabras tuyas

Cuadernos, libros, textos sin fechas

En tantos mensajes: "te dejaré que fluyas"

Cada letra, muchas flechas

Directas a un rojo órgano:
Gota a gota, caía por ti

Partí a tu encuentro sin desgano

Con el alma colgando en la mano
Tus colores no sabían disimular
Tus aromas en sinfonía singular
Simplemente te comí con la mirada
Pasivamente, haciendo todo nada
Una tarde de maravillas e historias infinitas
Una simple utopía eran tus sabores
De una forma tardía, entendí todo eso
Varios días pasaron de aquel encuentro fortuito
Varias horas, en que extrañe tu cuerpecito
Y del otro lado de la pantalla,
Tu extrañabas mis miradas.
Hoy ya dejamos las formalidades
Los "te quiero" son nuestras palabras rituales
Un "te extraño" siempre anuncia un escape
Cada viernes, los besos son mi equipaje
Y en la billetera
todo el tiempo que requieras.
Querida, no importa donde vayas,

No importa el disfraz que vistas
Desnuda, con ropa, con traje o con corbata
Como quieras verte te veré

Yo prefiero verte conmigo

Rumores de pasillo

Entre borradores y plumones
Entre apuntes y rumores
En cartas de ilusiones
En historias de canciones
La niña observaba las estrellas
Él la miraba desde lejos.
Sus sueños eran complejos:
Uno quería volar, el otro no podía dejar la tierra.
Uno soñaba surcando los cielos
El otro soñaba con ella.
En un momento,
La sala estallaba
Sus maestros gritaban
La niña, callada
El muchacho asustado
De un brazo la afirmaba
Se miraron tristemente
Y fueron al exterior.            
Ahí, afimados de las manos
Con el castigo superior
La niña bajo a la tierra
Y por fin, sus ojos volvió
El hombrecito la miró
Perdido en el rojo de su llanto.
Y de forma de consuelo,    
Entre pasillos y sus rumores
En los vacíos del salón.
En los cuentos del profesor          
Los pequeños jugaron al amor

Cartas al Director C.

   Estimado director:

El silencio es ahora mas duro
Es de día, hace frío, y lo asumo.
Me han sorprendido con una noticia abrumadora                              
Me nubla la vista y me quema la boca.
Se trata de una avalancha, devastadora
Demasiado real como para hacernos los locos                      
Sere franco, sincero y directo
Sin rodeos, somos actores en un vasto desierto.
Como su fiel lector, me siento desamparado
La noticia de verdad me ha descolocado.
Siento un vacío,  un hielo que quema, con brío
Leerlo fue una tortura,  y es por esto que le escribo
Porque sus letras me dejaron anonadado

Sus palabras, las que me hacían sentir vivo

Esas mismas con las que día a día suspiraba

Noche tras noche, hoy me acaban.

Estimado amigo, no conoces mi rostro 

No sabes quien soy pero yo se lo que eres

No me ignoraras sabiendo lo que siento

Porque probablemente seas tu el culpable de mi desdicha

Y no hay nada que yo pueda hacer para calmar esta codicia

Amigo mio, fuiste tu quien la hizo,

Míos fueron los versos que tu publicaste

Mía y solo mía, era nuestro secreto, nuestra prensa.

Viejo amigo, dejame decirte, que desde allá arriba,

Desde donde crees pensar lo mejor para mí, 

Desde donde crees actuar con razón

Por un bien mayor

Desde que dijiste "amigo, tu solo eres la emoción"

Desde aquel día en que publicaste mi aflicción

Desde ese entonces, que pienso en ella

Desde que pusiste su nombre en la portada,

Es desde entonces que no olvido su mirada....

Únicamente un sentimiento

El corazón arde y tu enfrías
No verte duele, y es tu voz la que alivia,
Si tan solo pudiera sentirte
Tanta es la ansia de beberte
El solo hecho de pensarte
Hace al mundo mas amable.
Cuesta mucho no extrañarte,
La herida sangra, es evidente
Tanto quiero y tanto siento
Pero nos separan tantos vientos;
Tu y el mar, yo y la tierra
Tu el vino que envenena,
Tu llegada, mi condena
Porque por ti vivo
Y por ti muero.
Por mi despierto,
En sueños o en tu huerto,
Nada evita lo que siento.
Porque somos únicos
Y sin desconcierto,
Porque somos raros e inciertos
Por lo perfecto de tu aliento;
Unicamente, besarte es lo que quiero
Porque únicamente en ti pienso;
Porque únicamente somos lienzos,
Nuestra historia, unicamente, es un acierto
Y es tu boca la unica que puede llevarme a estallar.

Siempre seremos dos extraños

Te vi, dejabas una sombra

Tras de ti

No sé si eras tú, pero simplemente te vi.

Nada me hizo dudar,

Nadie te vio pasar,

Todos te dejaron andar, sin pensar

Y yo solamente te vi.

Y creí que te podía amar

Realmente creía que eras tú

Al verte ahí, tan simple,

Tan... ah, siempre tan cierta,

Tanto brillo en tanto vacío dentro

De aquellos opacos ojos. 

Me acerque, recordando

Lo que creía que eras

Pensando que, lo que creía ser

Tocaría tú alma frágil, 

Como lo fue en aquellos días del

Ya lejano pasado que vivimos.

Fue curioso, pero a medida que me acercaba,

Cada vez, a cada paso, te desconocía

Y cuando te hablé, dude de todo

¿Quién eras? ¿Te conozco de algo?

Y más importante era saber;

¿Eras tú la que dejo de ser para mí?

¿O fui yo el que dejo de ser para ti?

Como dos extraños, te hable, respondiste

Y fuiste, así de fugaz, así de veloz

Así de complejo fue escuchar tu voz.

Mientras lo incómodo se hacía palpable

Mientras tus ojos dejaban de verme

Mientras tu rostro se volvía detestable

Me pareció que no serías,

Ni eres, jamás fuiste quien,

Por veces amé,

Por noches pensé,

Por horas miré,

Aquella por la que, en millares de siglos atrás,

Gasté mis vidas aullando tu nombre,

Y ahora, que volviste a caer en mis ojos,

No recuerdo quién fui;
¿Fui siempre para ti?

¿O jamás he sido alguien, si no es contigo?

Tu nombre en mi memoria

Imágenes veo del pasado ya lejano.
Recuerdas amor?
Iba de tu mano, así, así
Jugábamos despacio en aquel jardín
Enredándonos de poco, uno a uno, solo allí
Mirábamos muy poco al rededor
No me acuerdo bien
¿Quién era mayor?
No importaba nada, solo eramos tu y yo.
Sentados juntos, al rincón del salón
Mirabas siempre por la ventana
Mas allá de aquel color.
Tus ojos, perdidos en el espacio
Y tu piel, blanca, casi lunar,
No la podía dejar de apreciar
Mientras afuera veías el tiempo pasar
En tu rostro yo veía el día brillar.
Y así, como pequeños niños,
Tan rápidos, tan fugaz.
Aún no olvido el cuaderno de dibujar
Tu y tus pinturas, yo y mis letras
Verdaderamente, una pareja singular.
Recuerdo que te tuve que dejar.
Así fue, de verdad?
De verdad, me cuesta recordar.
Tus pequeños ojos tristes,
La mirada que me diste al voltear,
Te prometí un amor eterno
Nunca te iba a abandonar:
Oh diablos, como quisiera soñar.
Aquellos días, eternamente, y no volver a despertar
Ser niños otra vez, y jugar,
sin limites, a amar.
Tenías un corazón demasiado grande
Pero mi amor fue pequeño.
Recurrir a mis sueños, al pasado, que fugaz,
Te devuelve a mis manos, solo allí te puedo encontrar.
No recuerdo ni tu nombre, es tanta soledad.
Quisiera, algún día,
a mi puerta
verte llegar.

Amores de Red

"You have a message"

Discreto, algo irreal
Esto es nuevo,
Un amor virtual.
¿A qué te enfrentas en ese mundo ideal?
A mentiras, una falsa y estimulante realidad.
Lo físico es irrelevante, porque tu, ente pensante
Te enamora la sapiencia de su mente singular
Un sentido del honor, más allá de lo real
Quizá sea así, de verdad
O quizá no, y duela más
Lo importante es lo que disfrutas
Creyendo en su humanidad.
Cierto es, que te puedes enamorar
Así es, puede ser banalidad
Pero te extralimitas a ver más allá
Y sientes que todo eso puede ser una posibilidad
No te apresures, no lo intentes forzar
Porque solo el tiempo te dará la oportunidad,
De esa simple idea que en tu cabeza suena bien:
"Con solo abrazarte me conformo yo también".
Te lo debes
A ti mismo, una forma de vencer
Las limitaciones de la red.
Sea como sea, debes dejarlo pasar
Así, cuando estén listos,
En el mundo físico se acercarán
Y bastara con una mirada para saber que sucederá
Porque sus almas se conocen, en otro plano,
Mas perfecto, mas sensual
Mas allá de lo carnal
Se conocen en la mente, en lo bueno
En lo real, en la tierra espiritual.

Un buen lector

"¿Cómo puedes leerme tan bien?"

Porque cada una de tus palabras
Son viento fresco de verdad
Tu piel brilla, dura y suave,
Firme y sencilla tapa de buen libro
En tus ojos, blanco papel
Se esconden las entrelineas de tu vida
Aquellas que dan el título de tu espíritu,
Gloriosa prosa en la que te han escrito.
Leer cada lunar, evitando desfallecer
En cada marca una idea de lo que es tu sufrimiento
Cada peca, una pregunta casual
Cada beso como respuesta apropiada
Querida mía, solo mis labios entienden
Lo que hay detrás de esa portada,
Porque, al estar escrita en el idioma del alma
Se hace mas sencillo interpretar lo que significas.
Entre tantos textos y libros
Separarte hoja por hoja es lo que intento
Así, sin pausas, perderme en tu trama
Porque de todas las posibles
Tu eres mi historia favorita.

En tiempos de guerra

Soplaba fuerte aquel viento
Claro murmuro de lamentos
La nieve caía, por momentos
Pero mas caían los cuerpos
Uno a uno, o en grupo
Frío, sangre, un solo pensamiento
¿Cuándo acaba este tormento?
Una voz dijo de pronto, respondiendo:
"A comienzos del invierno".
Pasamos meses a cubierto
Herr Kommandant fue sangriento
Y no hay duda, muy directo
Matar por deporte
Así fue, y así recuerdo:
Vagonetas llenas de los cuerpos
Pfefferberg, Stern, todos muertos
En nadie cabía el desconcierto
Todos vivían de la esperanza.
"Plaszów no era tan malo"
Pero a Goeth no le hacía gracia
Es más, aquel tipo corpulento,
Que no te tenia nada al descubierto
Aquella noche fría de invierno
Asesinado, por su cañón,
A comienzos del invierno
Los gases fuertes eran ciertos
Nunca tuve que olerlos
Pero jamás olvidare lo que el viento,
El susurro del lamento,
Dejó al descubierto:
Colinas, montañas de sus cuerpos
Masacrados en silencio
Todos esperando bajo tierra
Que llegara su momento.
Entraron en fila al convento
Bajo el suelo del campo,
En el centro de gueto,
Los duendes a rayas,
Acabaron, todos muertos.
No olvido lo que siento
Es muy largo este recuerdo
Espérame un poco, niño tierno
Este cuento es de otro tiempo;
De comienzos del invierno;
El inicio del infierno.

Trabajo-adictos

Me perdí pensando en el trabajo
¿Será quizá culpa del relajo?
Es problamente parte del relato
Que día a día te lees al dormir
"Debo dormirme temprano,
Si no, mañana, tarde, voy a salir"
La rutina te fue matando
Y recien hoy lo estas asimilando
Pareciera así una Crónica de una Muerte Anunciada
Una muerte asistida,
De tu propia infancia
Quien llora es tu alma, perdida en los papeles
Es gracioso,  te dormiste en los laureles
¿Valió el esfuerzo que pusiste en tu mano?
¿Sirvió de algo levantarse temprano?
Dime, ¿Qué disfrutas hoy, de tus intentos paganos?
Ya viejo y torpe estás,  ya cansada tu alma va
Por un vez mira hacía atras...
Y dime si sirvió de algo morir en la rutina
Del ir a trabajar.

Pacientes

Horas, minutos
Aquí, o allá
El tiempo, el espacio, son irrelevantes
Todo porque vivimos esperando
Somos pacientes, padecientes
de una muerte silente
Tan lentamente...
Nos miramos unos a otros,
Deprimente
Nos mata esta tranquilidad doliente
Niños con miedo
Padres sin dientes
¿Es amigo o enemigo
Aquel que espero?
Un llamado, una voz
Un susurro veloz
Sangro y desarmo de vez en cuando
Muero, ni así rompo en llanto
Somos tantos los que la estamos esperando
Fría su caricia, seguimos caminando
De cuando en cuando
En el túnel del espanto
Y en ese espacio, un lúgubre llanto
Que nos dice: "No,
Sigan esperando"

Visitas inesperadas

Los custodios, largos y blancos,

Reciben en sus portalones una brisa peculiar

Un aroma bastante familiar
Pareciera ser reconocible, pero no recuerdan
Bajo qué circunstancias lo sintieron.

Lo dejan ingresar de todos modos,
Hay algo en él que los motiva a actuar así,
Quizá sea porque el aire emana desde las
Vestimentas de su mundo.
Huele a alguien, quizá a la reina.

Recorre libremente los pasillos del palacio

Baja al sótano, donde se encuentra la vital riqueza del rey
Allí se impregna en las paredes de la habitación
Así el humo que sale desde la chimenea real
Se torna dulce, amable, al igual que su esencia personal.
Sube hasta alcanzar la habitación de quien si la recuerda;
Y la aprieta, cautiva
La besa, con prisa
La ama.
Y cuando ya la tiene en su memoria,

El rey hace un anuncio retumbante, importante,
Encuentra a su hijo, quien la amaba.
Afirma que es a quien buscaban,
Avisa al pueblo, que la clamaba:
"Es ella, en quien pensaba
Es aquella a quien amaba
En su larga ausencia
Fue mi alma la que lloraba.
Y hoy, con su olor y su mirada
Elimino el dolor que nos aquejaba"

La música de tus labios

Si fuera tan elocuente con lo que digo como lo soy con las letras,
Los besos serían distintos:
El sutil borde de tus labios sera el papel donde, con mis labios de tinta,
Escribiría una y cien veces música para los ojos que me miran el alma;
Tus sonrisa el piano perfecto para tocar con la interprete lengua
Cada comisura como un solo instrumento, refinado y distinguido
Y en el fondo de la garganta, una campana de Tchaikovsky
Anuncia el final de la obra.
El conjunto de tu boca hace un crescendo perfecto,
Para dejarme con el corazón en un hilo.
Con un beso de júbilo finalizas el espectáculo
Y en una especie de coda sin fin, dirías que
"Es mi turno de comenzar a componer".

Perderse

Luché recorriendo esta pampa maldita,
infinito mar de los ahogados en arena,
de la vasta algarabia de las voces de los perdidos.
Huracanados susurros, noche y día, intentan llamar para olvidarme entre piedras sin nombre, entre arboles muertos.
Mientras te anduve por aquel desierto de mierda, perdí mi sombra; la busqué, entre el sonoro silencio de las colinas grises, entre cuevas y ruinas, entre soles y lunas.
La encontre recostada, sobre un seco río, con muertos peces y muertas almas.
La encontre sin agua, sin vida, sin mirada
La encontre arrastrandose, en bajada,
hacia lo oscuro de una vida enamorada
La encontre vagabunda, sin ropa, sin comida y sin espiritu
La encontre de bruces en el río de la pampa desolada
La encontre vacía, con el alma abandonada
La encontre de una vil corazonada
La encontre cuando mi vida se alejaba
La encontre, para perderme junto a ella.
La encontre, para morir con una estrella.

Melodía

No hubo mejor canción que la que escuche de tus ojos:

Tu vida fue la letra,

Tu boca fue el papel,

Tus labios fueron el pentagrama donde dibuje la música.

Y ahora tu nombre;

Tu nombre es lo único que se repite en la partitura...

Noches de Soda

Te invito a:

Cerrar mi persiana americana

Volvernos prófugos

Ocultarnos bajo el diván

Que me trates suavemente,

Sin nada personal;

Apaga el cigarrillo,

Sácate el abrigo,

Quiero mostrarte mi corazón delator....

Dejadme vivir

Déjame intentar

Déjame querer

Déjame soñar

Déjame creer

Déjame marchar

Déjame volver

Déjame simplemente aprender a mi modo

Déjame vivir con el peso de todo;

Déjame, tan solo,

Quererte a mi modo....

Que se pierda todo

Qué acabo de perder? Debo comenzar a buscar ya

Pero ni siquiera sé cómo empezar...

Creo que perdí mi cuerpo, parte por parte, fibra por fibra

Perdí mis manos

Esas que con solo tocar eran delito;

Perdí mis ojos

Aquellos que miraban el infinito;

Perdí mis labios

De donde nacía aquello escrito;

Perdí mi memoria,

Tu recuerdo y el mío;

Perdí mi alma,

Y el frio es lo que existe en mí;

Perdí mi espíritu,

Solo queda el eco de una voz;

Lo perdí todo y nada gane con ello

Ganas más si no intentas?

Tiempo de Soda

Desordene átomos tuyos para hacerte aparecer...

Y aquí estas, esperándome para entrar;

Solo falta el sueño para salir del refugio que otrora fue el diván,

Y que hoy podría ser la apertura de nuestros corazones,

Llenos del vació del amor....

Oh, esta noche es de mi corazón delator...

Carne

Come de mi carne, querida

Una eternidad esperamos este momento

Devórame como si el mundo se te fuera en ello

Haz que sienta en ti el ardor efímero de un beso culpable

Pero que recorra tu cuerpo como el agua, en cascadas

Un amor que quema, que pide, que decide

Que arrebata, que toma, una pasión desaforada

Un ansia infinita que llora por la ausencia de tu piel

La ínfima gota de savia, de miel

Necesito esta noche, para ser, para ver

Para creer y no caer

Para crecer en ti y no contigo

Para vivir por ti y para ti vivo

Una fórmula perfecta, entre lo sutil y lo perdido

Los instintos asesinos, las gracias de una fiera

Las mordidas de una bestia, los cariños de una madre

Estas ganas que te quedan cuando un beso queda corto

Mi amor te vas ahora, y no

Mujer, un latido no sirve

Necesito otro más...

In-Completo

Escribía versos por desgaste de tinta, de esos sin intenciones

Recitaba obras propias, con el timbre de voz falso, copiando a los olvidados

Se juntaba cada jueves, con amigos en el Burdeos, a beber para olvidar

Sexo desconocido, para llenar espacios y bocas con su vida activa y social

Usurpaba historias de gentes antiguas, con el fin de agradar sin insultar,

Una búsqueda frenética de encajar en los tiempos del presente.

Sin predecirlo, llegada la noche del viernes, pensaba una y otra vez en ella.

Languidecía cada tarde, recordando amores incompletos que fulguraban en su memoria

Y al final de cada mañana en una cama que lo acogía, miraba por la ventana al horizonte

Quizá buscándola en el infinito, tal vez pensándola como fuera de su mundo

En algunos casos, hasta imaginándola con él en las sombres del Parque Forestal.

Si, sus intenciones de día eran llenar espacios con burdos actos sociales

Las misivas de las noches se dirigían a vaciarse, estaba lleno de nada

El Poeta del Burdeos ha vuelto a llorar, esta vez no puede cantar,

No, su noche ha vuelto a empezar.

Credo Flaite

Pulento nuestro,
que estás en la cana
Santificado sea tu estoque;
Venga a nosotros tu droga;
Hágase tu voluntad, en la micro como en el metro.
Danos hoy nuestros cogoteos de cada día
Perdona nuestros tunazos,
como también nosotros perdonamos
a los que nos sapean;
No nos dejes caer en la educación
Y líbranos del bien,
Amén, socito.

(Dedicado al trío de weones flaites que se vieron intimidados en la micro por las miradas acusadoras de la gente, y se bajaron, con un poco de mierda en sus pantalones hasta las rodillas)

Tiempo

Quédate y vivamos, en este momento, la eternidad;
Aunque claro, una eternidad es poco para el tiempo que te necesito

Memorias Pasadas... ¿Futuras?

Somos demasiado jóvenes para querer crecer tan rápido

Somos demasiado viejos para querer volver al pasado

Soy demasiado, yo, para querer ser contigo, unos años antes

Eres demasiado, tú, para querer ser conmigo, en el futuro

Somos demasiado, tú y yo, como para querer ser ambos

Sin embargo, tú y yo, resultamos ser nada solos

Hay tantos, entre tú y yo, pero se sienten tan pocos

Hay tanto, entre tú y yo, aunque resulta ser nada

Hay tanto entre ambos, que no podría definir

Donde comenzaste tú y como termine yo.

Vida Celular

Viajando en cromi pa' su cazuela iba el sujeto, vacilando el hit veraniego, cuando apareció una vieja, de estas medias dinosaurias, mirando el teléfono. Se sentó frente al cabro, llena de bolsas del super y la cacho media rara, como incomoda. Pero ella, media fea, seguía en su mundo.
El loquito la empezó a mirar mas rato, y la cacho guardando el fono, pero ni se movió despues, seguía con el cuello doblao', como atrapá.
En esa, saca el celu denuevo, lo mira un rato, y lo vuelve a guardar. Cuatica la vieja.
Empezó a contar cuanto pasaba sin sacar el aparato, así como pa ver que onda. 5, 6, 7, 8, 9, 10.... Por el 30, lo saca denuevo, lo desbloquea, toca la pantalla, media bruta, lo bloquea y lo guarda, ahora más al fondo de la bolsa Bellota.
Volvió a contar, 55, 56, 57, 58, 59, 60. Lo saca por ultima vez, lo mira un buen rato, se fijó en la hora, y lo guardo, ahora dentro de la cartera.

"La media volaita" Pensó el machucao.
Antes de bajar, casi llegando al cementerio, le pregunta a la señora: "Oiga, donde se baja". La vieja no pesco, se quedo ahí, inmóvil, despierta, pero inmóvil.Cuando llega al paradero, por el Callejón de Los Perros, le cacho el cuello a la vieja, pa ver si tenía joroba. Nada, la señora no levantaba el cuello.

"Ya, muy brigido, que volá?"
"Señora, qué le paso en el cuello? Por qué no levanta la cabeza?""No puedo, tengo que ver el teléfono"

6:30 AM

La luz empieza a aclarar la vista. A primera hora de la mañana, el pelotón de fusilamiento Nro. 1 se presenta:

Capitán: Presenten Armas!!!...
Caños preparado y listo!!!...
Apunten!!!...
FUEGO!!!...

…

Al pasar quince segundos de intenso ataque, se dejan caer las ultimas balas y cae un silencio sepulcral. Recuperó el paquete, se subió el cierre y fue a tomar desayuno.

Hi, You have a message

-Quién creo ser? 

Es difícil responder a preguntas cuyas respuestas (Según mi percepción) requieren una introspección profunda, porque resulta imposible entender la totalidad de uno mismo, siendo así, incomprensible entender quién creo ser. Siguiendo una formula que puede ser tomada del Lobo Estepario, de Hermann Hesse, quizá si se fragmentara al ser para entenderlo como una parte de un ser mucho mas integro y completo, podría definir, a grandes rasgos, quién creo ser.
Creo ser hombre, aunque dentro de mi mente debaten temas que socialmente pueden ser vistos como femeninos, porque un hombre no puede ser sensible.
Creo ser consiente, aunque ignoro muchas cosas, pero también conozco otras, quizá mas o menos importantes, pero diversas realidades que no me son ajenas.

Creo ser hijo, hermano, nieto, pero también, creyente en la reencarnación, y guiado por las experiencias en regresiones de Brian Weiss, estas posiciones dentro de la familia pueden variar a lo largo de las vidas.

Creo ser estudiante, aunque pase la mayor parte de mi tiempo en otras cosas que actividades lejanas al estudio académico. Quizá pueda ser comprendido "estudiante de la vida", porque me gusta entender las realidades que me rodean, conocer personas solo por el hecho de comprender su vida, y saber que mis situaciones personales no son únicas y que cada uno vive sus procesos a su modo.
Creo ser bueno, pero eso es solamente una concepción social colectiva que me he impuesto, porque me lo han dicho mas de una vez, aunque, como toda persona, a veces tengo intenciones que llegan a ser macabras.

Creo saber sentir empatía, cuando en realidad, no me emociona ver a un vago en la calle, no me compadezco de su situación, no me choca ver a alguien sangrando ni suelo sentir el dolor de los demás; La verdad, no se ponerme en el lugar de otros, pero tampoco soy un "Bastardo" insensible, que ignora estas situaciones, porque tengo cabeza fría para pensar en la situación de un modo objetivo, para buscar una solución por medio de una acción, porque entiendo que sentirme compadecido por los problemas de alguien no son suficientes para ayudarlo.
Soy irresponsable, porque no suelo darle el tiempo necesario a las cosas que socialmente importan, como el estudio. Le mentiría si le digo que he estudiado para la global de su ramo.

Creo ser transparente, sincero, directo, porque no tengo miedo a decir lo que pienso, pero hay limites y situaciones en las que debe tener el "tacto suficiente" para tratar temas con delicadeza, por lo que decir la verdad es un poco difícil en esas ocasiones.

Creo ser Poeta, aunque nunca he leído a Huidobro, al Antipoeta, a Neruda, a Mistral, a Camus, a ningún gran poeta de épocas remotas, yo solo escribo desde hace un par de años.
Creo ser músico, pero para serlo hay que ser aplicado y responsable, en cuyo caso, ya mencionado anteriormente, no lo soy, solo amo la música y lo que provoca en el alma, ademas del efecto biológico de liberar endorfinas para sentir placer.

Creo ser una especie de psicólogo, porque se escuchar a las personas, y aconsejarlas con respecto al problema particular, aunque muchas veces ni ideas tengo de que hacer con mi vida. Es aquí que creo que la vocación no la hace un titulo, la hace la experiencia y las ganas de creer en tus propias percepciones acerca de las situaciones de las distintas vidas conocidas. 

Creo ser un ser sin rencores, a pesar de haber sufrido bullying durante la educación básica, nunca lo dije, porque los problemas escolares quedan en la escuela, los niños son seres que no saben lo que hacen, por lo que nunca le di mucha importancia.

Creo ser un romántico, un hombre con arrastre, porque siempre me rodeo de muchas mujeres, aunque nunca he pololeado, nunca he tenido una relación sexual, quizá porque nunca me he sentido amado realmente por alguien del sexo opuesto. Suelo decir que no creo en el amor, y que es una emoción inútil, aunque por dentro se que es el único sentimiento que importa en la vida, y que lo que mas anhelo es ser amado por una mujer, que me quiera por lo que soy (aunque, dentro del mismo tema, saber que soy es realmente complejo).

Creo ser sociable, porque soy capaz de hablar con mucha gente, saludar muchas personas y entablar una conversación rápidamente. Creo ser simpático, porque suelo caer bien en todos lados. Y a pesar de esto, mis amigos, verdaderos amigos son contados con los dedos, porque no puedo confiar en mucha gente, me cuesta crear amigos de verdad, de esos que perduren en el tiempo, no porque no sepa mantener una relación, sino porque hay personas que quiero mantener y otras que no.

Creo ser un hombre de otra época, porque creo que siento distinto a mis coetáneos, pero quizá sea solo un idea personal.

Quién creo ser, en definitiva? A ciencia cierta, no tengo idea.