Algo esta pasando entre nosotros

Tengo tardes enteras de palabras tuyas

Cuadernos, libros, textos sin fechas

En tantos mensajes: "te dejaré que fluyas"

Cada letra, muchas flechas

Directas a un rojo órgano:
Gota a gota, caía por ti

Partí a tu encuentro sin desgano

Con el alma colgando en la mano
Tus colores no sabían disimular
Tus aromas en sinfonía singular
Simplemente te comí con la mirada
Pasivamente, haciendo todo nada
Una tarde de maravillas e historias infinitas
Una simple utopía eran tus sabores
De una forma tardía, entendí todo eso
Varios días pasaron de aquel encuentro fortuito
Varias horas, en que extrañe tu cuerpecito
Y del otro lado de la pantalla,
Tu extrañabas mis miradas.
Hoy ya dejamos las formalidades
Los "te quiero" son nuestras palabras rituales
Un "te extraño" siempre anuncia un escape
Cada viernes, los besos son mi equipaje
Y en la billetera
todo el tiempo que requieras.
Querida, no importa donde vayas,

No importa el disfraz que vistas
Desnuda, con ropa, con traje o con corbata
Como quieras verte te veré

Yo prefiero verte conmigo

Trabajo-adictos

Me perdí pensando en el trabajo
¿Será quizá culpa del relajo?
Es problamente parte del relato
Que día a día te lees al dormir
"Debo dormirme temprano,
Si no, mañana, tarde, voy a salir"
La rutina te fue matando
Y recien hoy lo estas asimilando
Pareciera así una Crónica de una Muerte Anunciada
Una muerte asistida,
De tu propia infancia
Quien llora es tu alma, perdida en los papeles
Es gracioso,  te dormiste en los laureles
¿Valió el esfuerzo que pusiste en tu mano?
¿Sirvió de algo levantarse temprano?
Dime, ¿Qué disfrutas hoy, de tus intentos paganos?
Ya viejo y torpe estás,  ya cansada tu alma va
Por un vez mira hacía atras...
Y dime si sirvió de algo morir en la rutina
Del ir a trabajar.

Pacientes

Horas, minutos
Aquí, o allá
El tiempo, el espacio, son irrelevantes
Todo porque vivimos esperando
Somos pacientes, padecientes
de una muerte silente
Tan lentamente...
Nos miramos unos a otros,
Deprimente
Nos mata esta tranquilidad doliente
Niños con miedo
Padres sin dientes
¿Es amigo o enemigo
Aquel que espero?
Un llamado, una voz
Un susurro veloz
Sangro y desarmo de vez en cuando
Muero, ni así rompo en llanto
Somos tantos los que la estamos esperando
Fría su caricia, seguimos caminando
De cuando en cuando
En el túnel del espanto
Y en ese espacio, un lúgubre llanto
Que nos dice: "No,
Sigan esperando"

Credo Flaite

Pulento nuestro,
que estás en la cana
Santificado sea tu estoque;
Venga a nosotros tu droga;
Hágase tu voluntad, en la micro como en el metro.
Danos hoy nuestros cogoteos de cada día
Perdona nuestros tunazos,
como también nosotros perdonamos
a los que nos sapean;
No nos dejes caer en la educación
Y líbranos del bien,
Amén, socito.

(Dedicado al trío de weones flaites que se vieron intimidados en la micro por las miradas acusadoras de la gente, y se bajaron, con un poco de mierda en sus pantalones hasta las rodillas)

Vida Celular

Viajando en cromi pa' su cazuela iba el sujeto, vacilando el hit veraniego, cuando apareció una vieja, de estas medias dinosaurias, mirando el teléfono. Se sentó frente al cabro, llena de bolsas del super y la cacho media rara, como incomoda. Pero ella, media fea, seguía en su mundo.
El loquito la empezó a mirar mas rato, y la cacho guardando el fono, pero ni se movió despues, seguía con el cuello doblao', como atrapá.
En esa, saca el celu denuevo, lo mira un rato, y lo vuelve a guardar. Cuatica la vieja.
Empezó a contar cuanto pasaba sin sacar el aparato, así como pa ver que onda. 5, 6, 7, 8, 9, 10.... Por el 30, lo saca denuevo, lo desbloquea, toca la pantalla, media bruta, lo bloquea y lo guarda, ahora más al fondo de la bolsa Bellota.
Volvió a contar, 55, 56, 57, 58, 59, 60. Lo saca por ultima vez, lo mira un buen rato, se fijó en la hora, y lo guardo, ahora dentro de la cartera.

"La media volaita" Pensó el machucao.
Antes de bajar, casi llegando al cementerio, le pregunta a la señora: "Oiga, donde se baja". La vieja no pesco, se quedo ahí, inmóvil, despierta, pero inmóvil.Cuando llega al paradero, por el Callejón de Los Perros, le cacho el cuello a la vieja, pa ver si tenía joroba. Nada, la señora no levantaba el cuello.

"Ya, muy brigido, que volá?"
"Señora, qué le paso en el cuello? Por qué no levanta la cabeza?""No puedo, tengo que ver el teléfono"

6:30 AM

La luz empieza a aclarar la vista. A primera hora de la mañana, el pelotón de fusilamiento Nro. 1 se presenta:

Capitán: Presenten Armas!!!...
Caños preparado y listo!!!...
Apunten!!!...
FUEGO!!!...

…

Al pasar quince segundos de intenso ataque, se dejan caer las ultimas balas y cae un silencio sepulcral. Recuperó el paquete, se subió el cierre y fue a tomar desayuno.